Il cubismo…

Adoro il cubismo perché a me, sempre, sembra di vivere fra tagli netti, spigoli e specchi dove la realtà si ricompone, unica e soggettiva, nell’occhio di ognuno.

(Tea Time – Jean Metzinger – 1911)

Le cose grandi e preziose

“Tutte le cose grandi e preziose sono sole.”

John Steinbeck in La Valle dell’Eden

A free person…

“Only a free person can be a happy person. The amount of happiness that you have depends on the amount of freedom that you have in your heart. Freedom here is not political freedom. Freedom here is freedom from regret, freedom from fear, from anxiety and sorrow.”

Thich Nhat Hanh

Le génie

Le génie ne garantit pas des misères de la vie.

Maximes de guerre et pensées – Napoléon Bonaparte

Eccellenza…

“Noi siamo ciò che facciamo ripetutamente, perciò l’eccellenza non è un atto ma un’abitudine”

Aristotele nell’Etica Nicomachea

Viaggiare leggeri

Colui che vuole viaggiare felice deve viaggiare leggero

Saint-Exupéry

La Fontaine de sang

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,

Ainsi qu’une fontaine aux rythmiques sanglots.

Je l’entends bien qui coule avec un long murmure,

Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

À travers la cité, comme dans un champ clos,

Il s’en va, transformant les pavés en îlots,

Désaltérant la soif de chaque créature,

Et partout colorant en rouge la nature.

J’ai demandé souvent à des vins captieux

D’endormir pour un jour la terreur qui me mine ;

Le vin rend l’œil plus clair et l’oreille plus fine !

J’ai cherché dans l’amour un sommeil oublieux ;

Mais l’amour n’est pour moi qu’un matelas d’aiguilles

Fait pour donner à boire à ces cruelles filles !

Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal, 1857

Memorandum

Ci sono persone che sono su questa Terra solo per ricordarci che, anche se talvolta ci sembra difficile, è meglio essere noi che loro.

Quando finisce una storia

Quando finisce una storia è quasi sempre l’ego a soffrire più del cuore.

Come Frankenstein

A volte ho l’impressione di lasciare sfuggire fra le dita, come acqua che cade da una fonte nella roccia, una serie di emozioni e sensazioni.

E’ come se la radio sintonizzata su onde sottili, si fosse desincronizzata, come rotta, brutalizzata da segnali di disturbo che sono diventati la colonna sonora abituale, fino a farsi credere come veri.

Com’è difficile guardare costantemente nello specchio limpido del proprio lago, quello posto proprio a metà fra budella e cuore, quello che si increspa non appena ci soffiano sopra i venti della materialità, invadente e violenta, come la cattiveria e l’indifferenza.

Cadono tessere di mosaico mentre avanziamo, ci abituiamo a quei buchi, lasciamo che ci trancino via grossi pezzi del nostro essere, come buoi su un bancone insanguinato, diventiamo esseri tronchi e pensiamo di essere più piccoli, storpi, dimentichiamo di guardare in alto come se una gobba ci pesasse sul collo, rigonfiamento artificiale imbottito da una colpa inesistente.

E, così, d’improvviso, sento di nuovo scorrere un’energia nuova, per raccogliere quell’acqua di fonte nella mia mano incurvata, come fosse una coppa, preziosa e unica, nella quale Ebe versava il nettare degli dei sul Parnaso.

Incollo nuovi pezzi e riempio i buchi, come Frankenstein, pieno di cuciture e cerniere, rivengo alla vita dopo che ogni volta muoio sempre un po’ di più.